I
En el avión se sienta
a mi lado un anciano.
Sonríe con franqueza. Tiene mirada clara,
anchas manos. Me dicen
que es su viaje de ida
de su país de bruma a un retiro
bajo soles más firmes.
En cambio, yo regreso.
Algo de mí se queda en esta tierra
de la que ambos
partimos con distintas esperanzas,
desde distinta luz.
Busca conversación. Es su manera
de conjurar el tedio
del largo viaje.
Ejercito mi pobre inglés confuso
con este viejo worker, y parece
que el idioma no es óbice
sino puente tendido,
hilo de entendimiento
entre islas distantes.
Parlero como un pájaro,
habla y escucho; oye
y asiente. Algún equívoco
que una sonrisa elude, y la lectura
que traje en previsión de un tiempo neutro
se queda, intacta, a un lado.
II
La nave cruza nubes y fantasmas,
espacio y tiempo, con rutina vertiginosa.
Dos horas, dos extraños. Al llegar,
el aire compartido es pensamiento
cálido y habitable
como noche con lumbre.
Atravesado un cielo de fronteras borradas,
-aves en préstamo, que a tierra vuelven
tras breve migración-
se dan la mano
dos desconocidos.
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