Cuanto queda por Félix Molina Colomer

 

Alguna vez me he preguntado

qué veían en mí tus ojos.

Qué lengua indescifrable,

en el cálculo tosco de mis versos,

pudo a tus sueños extenderse,

qué tierra prometida,

que iba a dejarnos luego

tan penoso desfalco.

 

Corrían tras de ti

las albas desbocadas,

las horas a tu encuentro.

Como todos, fundimos

sustancias inmiscibles

al calor en que arden las cinturas

y a esa luz que extravía los senderos.

 

No hubo sino el soplo esperanzado

que impulsa, leves y en desorden,

los cuerpos y los días;

y, en él,

pertenecernos o apropiarnos.

Y como todos,

cuando la noche inhóspita

irguió sus muros

y nos negó tres veces

conocimos la sola sed y el dolor solo,

supimos

del vaso roto que delata

a un corazón insomne.

 

Confieso que dejaste

a cambio la belleza

de un jardín de ceniza donde afloran

los suaves pechos de tu amparo,

tus dulces ojos, donde aún llueve

y alguna voz,

                      algunos versos.